Бедный папа - подумалось, - бедный папа, он считает, что одеваюсь я неоправданно мрачно. Глупо было надеяться, что он смирился черным, а ведь казалось, уже смирился, даже думалось - может, понял, что меня не переделать. И что черный - это красиво.
Но нет - в последнее время почему-то снова пытается украсить мою жизнь яркими красками в виде розовых бантиков, робко предлагает рюши и "что-нибудь повеселее". Понимающе переглядываемся с мамой.
Что поделать, папа, мне лучше всего в черном камзоле. Просто черном. Жаль только, что, кажется, для тебя я от этого становлюсь немного вороной, мрачной и тоскливой, так жаль, папа, что тебе недостаточно просто моего света. Что нельзя нравиться и себе, и тебе.
Но ты ведь хочешь как лучше)
