June 5th, 2007

boots

Читире

У нас в парадном живет настоящий (саблезубый тигр) англичанин. Первый раз мы его видели вместе с Гришей. Он сказал нам "thank you" за что-то, не помню уже за что. Кстати сказать, это довольно редкое совпадение, так как и сам Гриша появляется в нашем парадном трагически нечасто. Но в общем, тогда, конечно, англичанин поблек в Гришином сиянии и быстро забылся.
Вчера я столкнулась с ним второй раз у парадного. Ловко балансируя стопкой разноцветных папок и портфелем, наш иностранный сосед открыл передо мной дверь, и теперь уже была моя очередь говорить "thank you". Пока мы доехали в лифте до его четвертого этажа, я успела узнать, что была "good pupil" в школе, раз мне достаточно "four" и уже лишнее "читире", и еще - ощутить, как можно соскучиться - по разговору на своем языке.
После этого меня постигли краткосрочные философские размышления, как жизнь заносит англичан на улицу Западынскую, в старый пролетарский дом на окраине столицы чуждого им подросткового государства.
Потрепать по плечу и сказать что-то вроде "ну, ничего-ничего".
boots

(no subject)

Несмотря на оголтелый патриотизм в спорах с соратниками и противниками, я все-таки человек совершенно аполитичный. Но вот повод для личной ненависти к партии регионов у меня все-таки есть.
Я ненавижу партию регионов за грузовики.

Дело в том, что у нас под домом - территория цветоводства. Вообще цветоводство под домом - это прекрасно и удивительно. Далеко обзирается горизонт, пока деревья не покроются листьями, а летом в скрытых цветоводческих озерцах романтично поквакивают лягушки. Так что цветоводством мы наслаждались, пока партия регионов не выкупила там помещение и не устроила там нору. Вот тогда настали для нас черные дни и ночи. В нору к партии регионов по ночам ездят грузовики. Не знаю, что они возят - припасы, плененных революционеров или партии запчастей для сборки шахтеров, но приезжают они всегда под покровом тьмы. Пока все спят, эти темные силы медленно и тихо крадутся к воротам норы регионов, останавливаются и сигналят - бип!
Бип! - и притаятся. Открываешь один глаз и видишь ночь вокруг, молчат соловьи и лягушки. Бип-бип! - говорит грузовик и снова замолкает. Поворачиваешься на другой бок успокоенно, решив, что это все, и пытаешься уснуть обратно. Бип-бип! - снова говорит грузовик. И так каждые тридцать секунд и ближайшие полчаса. И вот тогда начинаешь ненавидеть партию регионов особенно искренне и жалеешь, что нет под рукой гранаты.

Крепок и невозмутим сон ночного сторожа.